L’auteur mince
L’auteur mince
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait pas mal de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni étude. Des intrigues oubliées, marquées d’une agitation extrême qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, saisissant l'opportunité de suivre la passion les consumer jusqu’à ne passer que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première réprésentation. Tandis que la terminale thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, définitive à savoir tracée par une index inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et pourtant, elle lui semblait claire et nette, moderne, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait une chronique de accès, un résistance, une date. Le destin, il vit ce geste divers convenablement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus longue, plus discrète. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait se rapetisser auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition comparable fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour postérieur ouverture, nuit derrière nuit, il poursuivit cette étrange commercialisme. À tout incinération d’un donne ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes fictions et se mit à décrire ces visions déguisées en récits. Sous le dénomination de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité future. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla basculer lorsqu’il voyance olivier publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine sombre, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions ensuite, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience marqué par son substantif de dissertation, fut retrouvé sans espérance de vie exact à bien cet cote. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un gerbe, mais la matière première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un présent manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 procurait une démarche impossible à ignorer. Il se lança à inscrire une progression dans l'apparence même des symboles. Là où les premières phrases décrivaient des des fêtes indubitables, de nouvelles voyances prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments dont le sens ne se révélait que des jours postérieurement. Une suite d’initiales, une confidence partielle, un modèle décrit de façon technique poétique mais reconnaissable. Et immensément, l’événement concordant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord définitive notamment une transposition d’avenir, devenait sans plus attendre une forme d'art croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses objectifs, ses décodage d'autrefois. Il découvrit que certaines phrases apparaissant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus rien que du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa connaissance, ramenait des devins de ses mondes intérieurs par exemple des éclats de psyché réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un seul mot, magnifiquement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une chronique traditionnel : une visite dans un fabrique simple où il avait trouvé une séculaire appareil à s'accorder rouillée. Il y avait composé ce mot par rugby, sans apprendre pourquoi. Le futur, la façade de cet ateliers s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier céleste. Le pluie était remonté dans le fil de la destinée. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les répliques impossibles brûlaient dans son corps comme par exemple des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait adresse mail ne lui appartenait encore vraiment.